La memoria del papel (II)

No recuerdo la última vez que unas manos me acariciaron con deleite, que alguien se tomó el tiempo necesario para conocerme tal cómo soy, escudriñando hasta no haber secretos. Apenas puedo recordar cómo se entregan los corazones cuando son incapaces de dominar el ansia por saber, descubrir, disfrutar. Sin prisa, con pausas.

Echo de menos las citas clandestinas, a media luz, donde el tiempo vuela al unísono con el espíritu. Cuerpo y alma unidos, indiferentes a cuanto acontece alrededor, inmersos en un mundo solo para dos, a veces soñado, no siempre comprendido pero aún así, compartido.

Necesito el entusiasmo ajeno, la pasión provocada a golpe de llegar al corazón, el deleite de la posesión, hablar a través del tacto, la vista y el olfato. Añoro las relaciones donde uno se pierde desde el principio hasta el fin, porque toda historia tarde o temprano termina. Así ha sido y será siempre.

Cuántos secretos desvelados, diálogos donde el corazón habla en primera persona, retratos de compañeros en el camino. Pequeños tesoros protegidos por un silencio lleno de palabras cuidadosamente elegidas por quien vivirá en mi mientras exista. Alguien capaz de entregarse sin temor a la incomprensión o indiferencia, que me enseñó a mostrarme sin reservas ni dobleces, como un libro abierto.

Luego llegó el abandono paulatino, pensé vivir en soledad rodeado de ausencias. La vida me había enseñado cuanto podía conseguir, hasta dónde llegar, qué esperar. Creí poder sobrevivir pero la realidad exenta de sentimientos, de relaciones personales carece de sentido, solo conduce al olvido. Triste palabra entendida a fuerza de ignorancia y desidia.

Aquí me tienen, testigo impasible de idas y venidas, ajeno al fin de mi existencia. El tiempo ha ido borrando mi esencia hasta quedarme en blanco. Siempre me gusto como me sentaba el negro.

Fotos: Mercedes De Soignie

Fotos: Mercedes De Soignie

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